Estática

Estive parado

A poesia não quis me visitar está semana

Ela andou por outros quintais

Ela vagou por outros becos.

Não fiquei triste

Por que sei que ela é assim mesma

Não pertence a mim nem a outros poetas

Ela só vem quando menos se espera.

A poesia é uma musa

Também pode ser uma brisa

Um momento de delírio

Um relâmpago sem trovão.

Com ela não preciso marcar encontros

Ela é quem me persegue

È ela quem sempre dar as cartas

Depois eu fico a ver navios.

Nem ao menos me considero um poeta

Escrevo por que acho gostoso

Fico ouvindo vozes

E conversando comigo mesmo.

Quanto à poesia?

Dou um tempo...

Depois ela sempre volta.

Estática.

Autor: Gilberto Fernandes Teixeira